De Octavio Raziel
La próxima primavera
Qué es la muerte que me anuncian.
Seguro será la misma obscuridad
de antes de que yo naciera.
Abro el correo, escucho mensajes
y noticias que van con mi edad.
Para los jóvenes son sobre los
recién llegados y para mí,
de los que se están yendo.
Han ido desapareciendo familia,
amigos, colegas, conocidos;
o personajes famosos que no sabía
que lo eran, hasta que vi su esquela.
Me he convertido en
un pequeño panteón
que he ido construyendo en lo
más profundo de mi ser.
La luz de mis sentidos
fundidos con mi pensamiento.
(Los árboles de mi jardín
no han florecido;
¿Tendré que recordarles
que ya es primavera?)
Me siento como un árbol
bajo el zenit tropical;
Es una línea directa entre
el sol y el inframundo.
Escucho el silencio de mi entorno;
Lo prefiero al ruido que muchos
usan como excusa para no vivir
su propia vida.
Como Walt Whitman, diría
en su Canto a mí mismo:
“Me ha tocado en suerte,
lo sé, lo mejor del tiempo
y del espacio”.
Se me ha hecho costumbre vivir.
Ya no busco mi tiempo perdido.
Mis lecturas, ambiciones
y proyectos son limitados pues,
seguir vivo este día,
será mi única victoria.
¿Y sobre la próxima primavera?
¿El Rosh Hashaná? ¿El verano?
¿Mi cumpleaños? ¡No importan!
De lo que estoy seguro es que,
hoy, viviré un sólo por hoy.
