DIARIO DE ANTHONY
9:51 a.m. De nueva cuenta, yo, volví A CAER. Y ahora mismo, mientras intento escribirte, ah. ¡MALDITOS MEDIOCRES! ¡Cuántas ganas de no matar, como ese puto payaso –aunque todavía no he visto su película- llamado: Joker. Yo más bien lo llamaría: Jo-der. Yoder.
Matar, primero, a esos aviadores; colegas de Antoine de Saint Exupéry. Bang bang. Y quitarles el dinero del pueblo; jo. Bang bang. Maldición. De nueva cuenta yo. Esta mañana. Compré loratadina, porque ya no tenía. Y esa puta mierda de la cetirizina no me hacía EFECTO. ¡Qué miedo!
Estaba yo TODO PARALIZADO. La cabeza la tenía toda PRESIONADA. Maldita sea. ¡Es la rinitis! O, ¿acaso podría ser otra cosa? TENGO MIEDO. MUCHO MIEDO. Ya no quiero seguir así, pero; este país enfermo es de idiotas, que tienen ALGO MUCHO MÁS PEOR QUE RINITIS.
¿Qué enfermedad será la de todos ellos?, me pregunto. ¡Tengo miedo! Sentía que ya no podía moverme; maldita sea. Ahora mismo mi cabeza se siente LIVIANA. Desde luego que la presión ha desaparecido, sí, más no el miedo de verme atrapado en esta situación tan increíble.
¡Llevo OCHO años luchando contra este dolor tan increíble! Cielos. Y ya no sé qué hacer. Cuando BUSQUÉ A ESOS ROTARIOS; ah, creí que podrían escucharme, y consolarme. Ya sabes. Me fui con la finta de que serían gentes con sensibilidad. Putos, ¡malditos desgraciados!
¡¿Qué puedo hacer, cuando NADIE HA SABIDO ENTENDER MI CASO?! Rinitis. Vivir con algo así, EN UN PUTO PAÍS ENFERMO Y CONTAGIADO DE NO SÉ QUÉ PUTA ENFERMEDAD, QUE TIENE A TODOS COMO IDIOTIZADOS. ¿Acaso no me asemejo yo a ellos?
¡Tengo miedo! Desde el primer instante en que CREÍ ENTENDER la naturaleza de este dolor, desde ese instante, según yo, quise… J aja ja. Ahora me daría risa DECIRLO. ¿Qué quería? ¿Acaso ser un aviador al que cada puto quince días le pasasen “su pensión? NO. Yo no soy de esos que no les gustas HACER NADA. Pero de manera irónica, ¡todo el puto tiempo me sentía CANSADO, sin ánimos y mucho menos sin fuerzas PARA HACER NADA. Así que al final venía siendo UN PERFECTO MEXIC-ANO: Es de decir UN FLOJO, un maldito y perezoso flojo mexic-ano. (Y que viva Comala, jijos de su chingada ma…)
Tengo miedo. Miedo a la parálisis. ¿Y a quién podría hablarle? Cielos. Siento y tengo miedo cuando veo el desperdicio que he sido. Un aviador municipal es mucho mejor que yo. Porque ellos al menos, ostentan un sueldo; jo. En cambio yo… ¿Ves?
Cuando busqué a esos putos rotarios; ah. Por algún lado tenía que empezar. Creía que al contactar a uno me bastaría para que éste se lo contase a otro, y que ese otro, tal vez, me ayudaría, dándome empleo en uno de sus negocios. Pero yo en el interior sentía mucho miedo, miedo de no poder ir a TRBAJAR COMO ERA LO DEBIDO.
Ahora confieso todo esto, con mucha vergüenza. Y es que, confesar lo mal que te has sentido, es en verdad escalofriante.
He sufrido por todo. Cuando he visto gente “pobre”… Ahora me importan un puto carajo los pobres…, sí, pero también los ricos. Me importa un puto carajo este país maldito y enfermo, que por lo visto JAMÁS DE HA DE IR A CURAR…. Problemas sociales, problemas culturales. Estúpido México y ENFERMO QUE NUNCA HA DE SER EL PAÍS PROMETIDO…
¡Y yo qué! Pues yo tengo rinitis, y… Hoy, después de más de ocho años de tratamiento; ah. ¡Para qué volverlo a decir de nuevo! Me siento atrapado, peor que UN MALDITO INVALIDO EN SILLAS DE RUEDAS… Ay, sí. Inclusión. Y que chinguen a su madre los faroles yucatecos, empezando por su enano gobernador, que aspira a un estado de primer mundo; maldito desubicado.
¿Qué hago, ¡qué hago!?, me pregunto, una y otra vez. Porque después de esos estúpidos rotarios… (Ay, si, “DAR DE SÍ, ANTES QUE PENSAR EN SÍ”, dice su estúpido lema). ¿A dónde podría ir? Jo. Tengo rinitis, lo cual equivale a estar “casi” discapacitado: ¿Hay trabajo aquí para mí?
Y entonces iría con una puta silla de ruedas a mi trabajo, y entonces haría MOFA de otras formas de “discapacidad”, más visibles. Ay, sí, mírame; no tengo una chingada pierna. Ay, sí, mírame; ¡no tengo las dos! ¡Pero mira cómo estoy LUCHANDO! Y mi lucha NUNCA NADIE LA VIO.
Por cierto. Ayer ha salido publicado el resultado del concurso de cuento “Betty La Plastiquera” Y… NO GANÉ. En fin que no iba a hacerlo. Yo solamente era un mongol, con el cerebro casi atrofiado por el dolor. Ganó un tipo, que sí tiene estudios en “literatura”. En fin. A esa Betty la botox; no le gustó mi historia.
Pd. No sé ya qué hacer… De estar ahora mismo en California, al menos, creo, estaría cobrando Big macs a los White trashes… Guess so. Y entonces tendría, al menos, un empleo… Aquí, ¿dónde podré ir? Tengo mucho miedo ya AL MALDITO DOLOR.
“Quisiera ser, un aviador, para volar por todas partes, y tener un sueldo… Quisiera ser, un aviador… del municipio. Y solamente ser como tú, y como ellos. La la la. Sing sing. Quisiera ser, un gobernante de Comala, y llenarme el culo con cientos de miles de millones de chingados pesos… La la la”.
Pd. Nuevamente, ¡ahora mismo!, he vuelto a eyacular un poco de mucosidad por el lado izquierdo.
A. Smart
Noviembre/13/2019
